第606节

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杨舒老师接过照片，指尖颤抖着抚过照片上男人的脸庞。她

的目光一寸一寸地描摹着哥哥的轮廓，从额头到眉毛，从鼻梁到下巴，最后停在那双弯弯的眼睛上。

她的嘴唇动了动，眼泪终于滚落下来。

“是他，”她轻声说“跟他离开的时候一模一样。”"

她抬起头，看着陆叙，又看了看远处墓碑上父母的名字。

“谢谢你，孩子。谢谢你们所有人。”

“他走了七十多年，终于回家了。”

秋风吹过墓园，把那棵老柏树的叶子吹得沙沙响，像是有人在遥远的地方轻声应和。

阳光正好，照在崭新的墓碑上，上面刻着杨平的名字。

出生日期是1933年，牺牲日期是1952年。

这中间横着一条短短的线，却承载了一个人全部的一生。

这条线很短，短得让人心疼。

但这一刻，在那束秋阳和那阵风里，它又被拉得很长很长。

长到足以穿越七十多年的光阴。

长到让

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的烈士遗骸缓缓驶过市区主干道。

沿途的车辆自发靠边停下，鸣笛致意。

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