番茄炒蛋

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“我看看你手。”三岁的我突然说。

贺黔愣了一下，把手往身后藏。“没什么。”

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“给我看嘛！”我从椅子上滑下来，摇摇昇晃走到他身边，抓住他的手腕。

“没事。”他把手缩到桌子底下，“快吃，吃完要吃药呢。”

我有早产带来的一堆乱七八糟的毛病，药比饭还贵。贺黔那时候最怕我生病，不仅是怕我难受，还是怕医院。怕那些账单，怕那些穿着白大褂的人用探究的眼神看着我们，问：“孩子的妈妈呢？”“你看起来真年轻，是哥哥吗，还是舅舅？”

他从来不说“我是他爸爸”。他只是沉默，然后掏出那些皱巴巴的零钱，一张一张数清楚。

那双手......根本不像二十岁年轻人的手。

虎口贴着脏兮兮的创可贴，边缘卷起，露出底下红肿发炎的皮肤——便利店搬货时纸箱边缘割的。食指和中指有新鲜的水泡，鼓鼓的，透明液体在里面晃——餐馆后厨炸东西溅的油。手背上还有一道的结痂，深褐色，像条丑陋的虫子——物流中心分拣时被纸箱里的金属边划的。

最触目惊心的是左手手背那个烫伤。新鲜的，红得发亮，边缘已经起了水泡。

“疼吗？”我

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