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「这是做葱抓饼给你吃的姊姊吗?」
「这位王功的鱼贩是你说的,那位叫陶晋凯的人吗。」
「你妈妈的这张角度,光洒下来,很美。」
他把我当时说过的每一句细碎的话、做过的每一个小动作,都安安静静记在背面,像在替一种容易被时间冲散的东西拉回记忆边界。
最後一张,是那张我独自去拍的海景照。背面只有两行字:
「这是我记忆中想去的地方,很美吗?
但我觉得,有个没被记录、一直在画面外的人更美。」
字的下方,是一幅铅笔素描——我的侧脸,抬着相机,眼睛贴在右边。
线条乾净而明快,边缘还蹭着一点石墨的灰,像刚用衣袖轻轻抹过。那一刻我忽然懂了为什麽《情书》里翻到借书卡背面会让nV藤井树鼻酸:不是画得像不像,而是有人在你不知道的年份里,甚至是在你讨厌自己的那段时间,悄悄把你放进他的画面里。
像是在用画告诉你:你对我,真的很重要。
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