谋杀

音平稳，听不出情绪，“需要什么，告诉管家。”他顿了顿，似乎在斟酌词句，“小永他……压力太大。”

这句话轻飘飘的，像一句最敷衍不过的解释，将他儿子失控的杀意，轻描淡写地归咎于“压力”。

说完，他不再停留，转身离开。

压力？我靠在冰冷的床头，指尖无意识地划过脖子上那圈刺痛的淤痕，嘴角扯出一个嘲弄的弧度。

他们父子俩，一个差点掐Si我，一个差点用球杆砸碎亲生儿子的头颅，仅仅因为一张脸引发的占有yu失控。到头来，这滔天的罪孽，竟能用一个轻飘飘的“压力”来粉饰太平。

真是，荒谬绝l。

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几天后的一个h昏，夕yAn像泼洒的浓稠血浆，将森宅巨大的玻璃窗染得一片猩红。

管家敲开了客房的门，手里没有端着药或水，而是拿着两个一模一样的、没有任何标识的厚重牛皮纸文件袋。

“池稳少爷，”他低着头，声音压得极低，带着一种如释重负又无b疲惫的复杂，“老爷和大少爷……吩咐我把这个交给您。”

他将两个沉甸甸的文件袋放在床边的矮柜上。

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