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林俞晴不敢回头,只能死死咬着唇,身体绷得笔直,颤抖从背脊一路蔓延到四肢。
她甚至不确定自己是因为疼痛、恐惧,还是那种被俯视的羞辱感,才会这样发颤。
她听见身后传来抽屉被拉开的声音。
那声音不像鞭声,却更让她呼吸困难。
金属与皮革之间摩擦的轻响落入耳中,冷得像刀。
那是另一种器具的声音。她不懂名字,却本能地意识到——这不会比刚刚轻。
沉柏川站在她身后,没急着动手。
他只是静静地,看着她那片已经红肿的后背,像在思索哪里还能落下一记,才能让她记得久一点。
然后,那东西第一次落下。
不是粗暴的打,而是极有节奏、有技巧地试探性一击,像在告诉她:
这种痛,跟刚才那种不一样了。
林俞晴身体一抖,双手紧扣着铁环,手腕已经勒出红痕。
她没敢出声,只是眼角慢慢渗出眼泪。
不是哭,只是身体自己做出的反应。
沉柏川没有停。
力道不狠,却精准。
他像是在写字,每一下都打在神经的空隙与恐惧的缝里。
他什么话都没说,像是在进行某种仪式。
一种,他亲手雕刻她记忆的仪式。
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