三点,头痛,冰水

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他今天又没有动笔。

不是没时间，而是像前几天一样，时间在他面前像水一样慢慢流着，却无意接住。窗外yAn光一直洒到傍晚，他才关窗;手机从中午振动到晚上，他才低头读完一封简讯。他一直坐着，像在等什麽从墙上掉下来，又像在等自己某个部位重新开机。

有那麽几次，他也的确动作了。手碰到笔，打开档案，瞥了一眼前天写下的段落，然後关掉，又开，又关。桌上已经堆了好几张r0u皱的稿纸和一杯从早就冷掉的拿铁。他看着那杯水气散尽的YeT，就像看着自己的JiNg神T:原本是怀着热忱，後来却只是冷冰冰的屍T。

他不是不知道自己正在拖延。他其实b谁都知道。他会再躺下时盘算隔天要完成的项目，在刷牙时突然记起那一段句子可以这样改，在马桶上思考句与句之间如何润饰。但这一切都像一种无声的喘气，不为呼x1，只为慢慢把自己窒息。

他不是不焦虑。只是不说。

那种焦虑藏在他每次起身却不知要何去何从的时候。

藏在他看见太yAn渐渐西下时却没有一点完成感的时候。

藏在他重复打开手机，却只想看看自己没收到任何讯息的时候。

他并没有真正想等待谁。他只是习惯让时间把他推到最後再去行动。好像在b自己被时间殴打一顿，然後才会醒悟。可是这样

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