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我记忆里爸爸以前是个很温柔的人,他的肩膀在他抱起我时总是如此的可靠,
但後来骰子的脆响声跟难闻的酒臭味W染了家里的蓝风铃香,也掩盖了妈妈哼的〈宝贝〉歌声,爸爸的眼睛变成了可怕的红sE,也从来没有在替我们拍过一张照片,
我依稀记得3岁的生日那天,爸爸牵着我的手剪断生日蛋糕的绳结,蛋糕上的蜡烛烧完了,烟雾里浮出妈妈拎箱子的影子。我伸手去抓,却只抓到烫烫的蜡油。
信纸先生说,影子是光的伤疤,但为什麽伤疤会痛的是我的眼睛?
我想在今年母亲节卡片的边缘写下「妈妈,晚安。」
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那些随岁月蜷曲的文字,蓝风铃花香从相纸r剂层弥漫开来,将我缠向cH0U屉深处的录音机——
1997年台风夜的摇篮曲突然沙沙转动,混着2013年救护车的鸣笛,在磁带上刻出nV儿坠楼前最後的足音。
信纸先生在书桌的边缘粗暴的撕下自己的一角塞进卡带缝隙,褪sE的纸浆竟修复了当年被我洗掉的空白。
原来在无数个没有晚安的夜里,nV儿早已用想像力将
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