「??说不定,她也很怕。」她低头轻声道,「怕写着写着,就真的舍不得了。」
回到家时,天sE已经渐渐暗了。
尤春沿着旧街的巷子散步回家,春天的空气是温润的,夹带着一点未褪去的冬意,像某种情绪的尾音,在心底轻轻震动。
她站在门前好一会儿,才掏出钥匙打开门。
玄关仍像过去几个月那样安静,鞋柜上有层薄薄的灰尘。她换上拖鞋走进屋内,习惯X地望向yAn台,空气中还留着她早上画画时的颜料味,那些sE彩此刻静静凝在画布上,彷佛一场不曾有人见证的梦。
但今晚,她没有走向画架。
她走向书房。
那是家里最角落的空间,窗户窄小,光线总是格外柔和。书房里有个旧柜子,是父亲留下的,木质早已斑驳,cH0U屉拉开时会发出轻微的咿呀声。尤春在cH0U屉底层翻翻找找,拉出了一只鞋盒大小的纸盒。
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盒子上贴着几个手绘的小贴纸,边角已经卷起、起了毛边,还有些褪sE。她捧着它像捧着某段尘封的过往,缓缓坐回椅子上。
盖子一打开,一GU熟悉的气味便迎面而来——纸张的、时间的痕迹
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